Двадцать пять граммов на конце пистолета, вытащи скальпель из моей груди, разве ты не видишь, что вот она, душа, которую ты искал – двадцать пять граммов на конце пистолетного дула, сбивают прицел и клонят пули к земле

К чему бы это, а? Видать, за неумением писать стихи, дебилистические мысли и ощущения выливаются таким образом. Как же я ненавижу себя в такие моменты, когда в голову начинают лезть недоношенные стихи.